Um nome para Deus - Parte II

Depois, foi a vez das outras vezes. O nome de Deus sempre presente. Presente nas conversas, nas aulas, na tv, nos mistérios todos. Uma vez aparecido, começou a ouvi-lo em toda parte.

Com o tempo, tomou coragem. E perguntou aos pais como fazer para conhecê-lo. E chorou contando que todas as colegas o viam sempre na escola. Menos ela.

Os pais se enterneceram com a confissão ingênua. E trataram de mostrar as dificuldades de Deus. Não podia vê-lo, mas devia amá-lo. Ele era o pai de tudo. O criador de todas as coisas. Poderoso, soberano, intangível. E magnífico. As palavras novas e ainda estranhas deram ao personagem uma coloração mágica. Não parecia nada difícil amar aquele ser tão bondoso, segundo o pai, e tão misterioso, segundo a mãe (que, só muito tempo depois, confessou que duvidava de sua existência).

Ele mora no céu. Diziam eles. E aquele lugar todo azul passou a dizer de uma intensidade, de uma volúpia, de uma carícia. Ele estava lá. E em todos os lugares.

A mãe explicou como se rezava, e como podia encontrá-lo assim, no seu coraçãozinho de criança. O pai mostrou que havia muitas religiões. E disse que a dele era a melhor. Que o seu Deus era muito mais poderoso e verdadeiro. Matriculou-a na Escola Dominical da igreja que ele freqüentava. E comprou pra ela uma roupa especial para o culto de domingo. Ela já estava pronta para encontrá-lo. Ele dizia.

Aquela súbita animação do pai a deixou quase em transe. Compreendeu que amar a Deus era condição para ser amada pelo pai. E se um era pai do outro, tudo estava então muito certo. De noite, quando rezava, já agora mestre na arte de agradecer por todas as coisas que tinha, era com grande empenho que o fazia. Tomada de profunda emoção e reverência, entregava-se ao nome de Deus como se o tivesse conhecido desde sempre. E sabia que ia adorá-lo eternamente. Cada cor nova que encontrava, cada palavra, cada emoção, cada pensamento, tudo ela entregava a ele, de noite, no frescor adocicado dos sonhos. Por tudo dai graças, ensinava o pai. E ela profundamente agradecia.

O mundo ficando maior. E mais suave.

Ela assistia aos cultos de domingo da igreja que era a do pai, muito compenetrada, embevecida com os pastores. Quando aprendeu a ler, o pai comprou pra ela uma Bíblia para Crianças. Toda ilustrada. As lindas histórias foram lidas com uma sofreguidão de amante. Nervosamente. Intensivamente. Devorava as páginas, as figuras, os sonhos de José, as parábolas de Jesus.

Mas na extremidade da fé, estavam as palavras. As histórias. Depois do nome de Deus, conhecia a palavra de Deus. A palavra de Deus era forte e justa. Dizia o pai. Dizia o pastor.

A palavra de Deus era a verdade e a vida. Os que duvidavam eram fracos e pecadores. Diziam todos.

Era preciso não duvidar.

Mas ao não poder duvidar, já duvidava um pouco. Porque não podia duvidar? Decerto ela, que era tão pequena, e sua dúvida, que era ainda menor, podiam abalar algo tão grande quanto a verdade de Deus? Duvidava muito.

Foi então que começou a testá-lo. A Deus. Duvidava muito, pra ver o que acontecia. E nunca acontecia nada. Começou a pensar que Ele, que sabia de tudo, já sabia que ela o testava, duvidava de mentirinha, forçava-o por meios ingênuos a aparecer com sua verdade mais verdadeira.

Era preciso duvidar mais fortemente? Era.

Então, foi a vez das outras vezes. O nome de Deus sempre em xeque. Lia as histórias da Bíblia de novo. Elas pareciam cada vez mais esquisitas. Povoadas de enganos. De traições. De fraquezas. De falsas promessas.

Cada história assegurava uma pergunta. Cada pergunta, uma possibilidade de resposta. Cada possibilidade, uma cilada. Cada cilada, uma nova forma para a culpa. Só ela não entendia a palavra. Só ela duvidava. Só ela negava. Muito mais do que três vezes.

Todas aquelas palavras foram se parecendo cada vez mais com o zumbido na igreja. Eram ininteligíveis. Inacessíveis. Insolventes. Sussuros fantasmáticos de uma voz sem rosto. Cada vez mais firmes, anunciavam uma presença que não estava lá.

E que talvez. Dúvida das dúvidas. Nunca houvesse estado.