A mulher azul

Montagem a partir de fotos de Federico Erra
[Sugestão de Anne Gusmão]

Uma mulher azul caminha. O universo está restrito. Ela foge. Eu fujo, na iminência inconteste do texto. A mulher azul tem pernas e anda, descontente e absorta. Sua pele, no entanto, deflora. Gestos contidos e olhos estertorados.

O céu da sua cor, as águas, o vento. Nada te barra, tudo te agita. Isso é o que te move, em silêncio de astro. Você anda, seu hábito alucina.

Vendo-a de lado, eu apavoro o gesto. Sinto-me invadida por pequenas luzes. Tudo é muito e muito pouco agora. Mas meus mortos espreitam a sombra e o susto. Louca, sua sombra vaga, azúlacea e anômala, verte seu tino. Eu, desabusada e absurda, ouso escrever esse desarvorado segredo.

O acaso, pai de todos os artistas, inventou seu nome, sua cor, seu ritmo. Escrevo-te, mulher azul, sua ruína. Visto seu uniforme e espero seu turno acabar. Depois dele, começa minha escrita. Quando você saltar do ônibus, e percorrer a pé suas ruas e excrescências, eu lá estarei pra te contaminar em febre. Pra te ruminar no escuro. Suas dores, seus espasmos, seus filhos golpeando a noite. Sim, porque você está morrendo.

Você morre aos poucos. Azul e tímida. E a brisa única é a que o seu odor exala: poderes amargos e uma dor já extinta.

No espaço vazio, tal qual um rato, espreitarei seu último sopro, seu derradeiro espinho.

No tempo acumulado, tal qual um mito, pousarei então no hiato do texto.

E nada mais direi. Porque você já terá ido.