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Mesmo nome, outros amores...

Gente,

Andei escrevendo cartas de desamor e nem sabia...

...

O resto do blog também é fofo. Vale a pena conferir. Dica da Fal.

Não conheço nenhum Ernesto. E nunca fui convidada pro samba por nenhum deles... mas que eu queria ter escrito essa cartinha, lá isso queria...

: )

Comentários

R disse…
Obrigado pela visita!!

E não é que eu tirei um carta da sua cabeça?! rsrs

Espero que volte!

Aproveite e visite também o meu blog pessoal:
remosaraiva.blogspot.com

Bjs,
REMO.

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