A menina e o cego que não mascava chicletes

Pessoas passavam por mim com suas bundas bolsas bocas encomendas pastéis embrulhos artífícios nuances.

A cidade passava por mim com suas bancas bolhas bancos bicicletas árvores borboletas linhas de tráfego sinais de trânsito placas de pare e pense e conversas pela metade.

Tudo era igualmente diferente na mesma rua (quase) mesma hora mesmo trânsito mesmos ônibus de idênticas cores e números e trajetórias.

Pombos passavam por mim e árvores e pedaços de sombrinhas e malas e até carrinhos de bebês e canteiros.

Tudo ia e voltava e vingava e sofria e partia e repetia e rebolava e suspirava e voava e se voltava para si mesmo como se nada fizesse sentido.

Ou era eu que estava triste pra caralho?

E o cego com sua bengala também ia passando passando passando, se não tivesse, de leve, trombado, e hesitado um pouco, na caixa de correios que amarelava a calçada.

E o cego, com sua bengala, também ia sendo rapidamente esquecido, se não tivesse, de leve, levantado seus olhos para o céu.

E os olhos do cego, com seu globo sulfurado e pastoso, tão impossivelmente pálido e suave, tão povoado de nuances vítreas e longas, violentamente dóceis em sua espessura algodoada e levemente azulada de nuvem, tão espantosamente dizendo de um assombroso espetáculo mudo que ninguém via, e esses olhos então, cuja cor nunca foi vista em algo que não fosse vidro, porque é a sombra móvel do que não está lá mas existe, esses olhos então me ofuscaram de um modo tão insuportavelmente belo

que eu parei imediatamente de chorar,

e me pus a caminho.