Da fabulosa altura assimétrica do oposto

Há coisas que a gente não nota porque

são muito pequenas para serem vistas.

Mas há outras que a gente não vê

porque são imensas.

Robert Pirsig

É disso que se trata. De grandezas. De grandes e pequenos. É disso que se trata. De intensidades. De potências. De fúrias e tempestades. De atos. E de potências atuantes. De autuações. De atuações.

É sempre disso que se trata. De ser maior ou menor. Ou de parecer ser. Ou de obrigar a ser.

E também de transgressões. Se trata de transgressões. Ao ser maior, sendo menor. Ao dever ser pequeno, sendo grande. Se trata também de enormidades. De pequeninescências. De transgredir pelo exagero. Ou pela circunstância.

De coisas que, de tão grandes, são silenciosas. E vice-versa. Sempre há vice-versas. Pra dizer de uma troca, de uma transgressão. Ou de mais do mesmo.

Pra mim, sempre foi esse o problema. O problema do pequeno. Do pequeno pedindo desculpas. Por ser pequeno. Ou tendo vergonha. Ou ficando em silêncio. O tamanho como marca. Registro. Definição. O tamanho como necessidade. Como nome. Imposição.

De não poder ser maior. Por ser pequena. E de não poder ser pequena. Por ser maior. E de poder vir a ser, crescendo ou diminuindo, sempre de um outro tamanho. Como Alice. Mas não em qualquer direção.

Sempre foi isso. Direções. Crescimentos. Decréscimos. Retiradas.

Depois de algum tempo, cresceram os seios. Os pêlos. Mas não o desejo certo. Não na direção certa. O desejo. E as exigências mudando.

Não era só de grandezas que se tratava, mas de direções. Era de certo e errado que se tratava. Não de disposições. Era de sujo e limpo. De pecado e salvação. Era disso que se tratava.

No fundo, o problema era o mesmo. Grandezas, intensidades. Ou o que se dizia delas. Não poder ser grande. Por ser pequeno. Não poder ser certo. Por estar errado. Não poder ser limpo. Por viver impuro.

O tema era o mesmo tema. Só que travestido. E não se podia ir, como Alice, em duas direções. Só na direção certa. Que era a grande, a limpa, a exata, a útil, a branca, alta, altiva, restrita ao sexo que veio, ao país, à pele, restrita à superfície do nome, da direção, da falta de sentido do sentido.

Ou do excesso de sentidos do sentido.

Restrita, enfim, ao sentido, às sentinelas, ao sempiterno corte, ao traço aberto pela língua.

Ao caminho aberto pelos outros. Era disso que se tratava. Não abrir novas veredas. Não fugir da reta. Não derrapar na curva. Sempre o mesmo caminho. Nomeado. Sedento de grandezas. De coordenadas. Sempre o mesmo e grandioso caminho. Palavras grandes. Astros, noites, tempestades.

Mas o viver no meio mesmo do pequeno. É disso que se trata. Viver no violento meio. No pequeno. No violento sujo. No feminino, no avesso, no oposto, no espanto. O viver pelo lado de fora. No negro, no fuliginoso pardo, no inferno dos outros, sendo outro.

Sendo outra.

De outra forma, de outra cidade, de outro tamanho. Vivendo em outra velocidade, em um país onde o tempo se expande, onde o clips esquecido na calçada pode ser salvo e entregue a outras sortes, onde o que é pequeno pode violentamente crescer e continuar pequeno.

Pequeno e nunca visto, inexistente, esquecido, transparente, opaco ou luminoso, não importa, desde que invisível, grande ou pequeno, mas invisível, intocável, intangível. Expulso.

Porque é disso que se trata, no fundo. Ou na superfície da língua e da pele. De tocar e de ver.

De tocar pra ver. Se existe. Como Tomé. Como outros tantos duvidando. Duvidando do sentido e da falta de sentido. Duvidando da fome disforme do desejo. Duvidando da página nunca escrita. Da língua dilacerada pela história que sempre existiu. Da pele inflamada pela trégua que nunca veio. Dos sonhos no deserto. Da desaparição do mundo e do tempo sob o mistério da palavra. A divina, não. A humana mesmo. Pequenina e alta palavra. Sensível ao toque. Escancaradamente cruel. Ferina e feliz. Nomen clatura. Fiel e tangível ossatura de espantos. De surpreendentes proezas. De vazios.

De uma sede que nunca passa. De uma vontade escura de encontrar você. Tocá-lo com dedos de louça e amor.

Porque é de tocar e sentir. É disso que se trata.

De fomes. Não de nomes.