Babel Inexpugnável

No primeiro piso da torre, há apenas o verbo. A confusão do verbo.

Depois, vão se seguindo as balbúrdias, cada vez mais refinadas, cada vez mais firmes.

Há o piso da confusão das idéias, claro. O piso da confusão dos conceitos. O piso da confusão dos argumentos. O piso da confusão de princípios.

Há o piso da colisão de teoremas. Do embaralhamento das direções. Do teatro circular da dialética. E também, como não, os andares destinados aos erros de cálculo, aos mapas inúteis, às palavras soberbas, às listas de nomes da anatomofisiologia, ao sono ou ao idealismo fútil, enfim, à tudo aquilo que confunde e constrange, aos catalisadores da dispersão e da fuga.

Os andares reservados para as provocações do álcool, dos alucinógenos e dos estimulantes em geral são inúmeros, sofisticados, intercalados por toda sorte de desordens menores e divertidas, salas abertas para o esquecimento e para a alucinação, câmaras delicadas para as viagens imaginárias, quartos propícios para a divagação e o estudo de toda sorte de teorias absurdas, tanto mais divertidas quanto mais incoerentes.

Existe ainda na torre, como não podia deixar de ser, espaço suficiente para as mais vulgares e as mais dignas bibliotecas, cada qual com sua atmosfera específica, empapeladas, entulhadas de manuscritos, plenas de mistérios assombrosos e de conclusões devastadoras e terríveis sobre toda espécie de assunto.

No interior mais fundo dessas catacúmbicas salas de leitura, podem ser encontrados delicados laboratórios de vidro, cuja função é destilar incansavelmente os dogmas produzidos pelas labirínticas prateleiras, alimentando, assim, nobre e bravamente, a obra interminável da torre de confusões.

De fato, a torre nunca caiu. Eleva-se, cada vez mais alta e mais firme, em direção aos Deuses. Que nunca estiveram, de fato, ameaçados por ela.

Afinal, há seguramente um andar onde se forja a confusão de histórias sobre a torre. Em muitas, ouve-se falar de ruínas, de desabamentos augustos, de históricas implosões. Em algumas, há detalhes curiosos, de aviões ou de monstros que se chocam contra ela, guerras que ali começaram, problemas nas estruturas, relatórios lógicos sobre a probabilidade do desastre. Em outras, a torre nunca começou. Seja porque não havia homens capazes de levantá-la, seja porque nunca houve a necessidade de construí-la, já que os seres da terra estavam irmanados sob uma única verdade, sob uma única linguagem, livre de metáforas e de equívocos.

Seja como for, a torre cresce incansável, vertical e oblíqua, circular e horizontal. Expande-se para todos os lados, cada vez mais viva, nítida e iridescente. Seu funcionamento, como o da loteria de Babilônia, é silencioso e ambíguo, provocando conjecturas e especulações de toda ordem e causando polêmicas rigorosas e infinitas. Que só servem, de resto, para protegê-la de qualquer invasão (ou inversão) maliciosa ou cínica, traiçoeira ou viril.

Mas a Grande Invasão nunca acontecerá, decerto, porque nunca se viu ninguém do lado de fora.

Para Borges, claro.